GEORGINE

I was so young then that I didn´t really notice how beautiful Georgine was.
She was an orphan who had been adopted by a rich lady without children. They lived with the woman´s common law husband, a Brazilian fellow who stood six feet tall and had cold blue eyes and a tuft of white hair over his forehead and who I imagined was a wanted war criminal, although the chances of that were scarce.
I lived in the North wing of a Texas ranch style mansion which the lady, whose name was Lana, owned in Long Island, outside of pretty Port Washington. I had been employed to take care of the eighteen woolly poodles which Miss Lana Worthman owned. It was my duty to pluck out the tics that stuck to the dogs by the dozens during their frolicking around the vast terrain surrounded by forests belonging to the house. I was attending school in Port washington at the same time.
The house interior had a plush but fading sort of beauty. Everything seemed withered and had a ghostly kind of charm. In the vastr, but low ceilinged living room. stood an old white piano, with a vase on it which held many yellow roses, long dead. Georgine sat at that piano everyday. The light from large window panes fell on her face, lit up heIsr green eyes, her caramel, blondish hair. She smiled. A beautiful sad smile. She was sixteen then. I was seventeen.
At any given time, Georgine and I could be very near each other inside the mansion, and I always was aware of the long absences of the owners, and therefore of the possibility of getting together with Georgine without being reprimanded. But we didn´st seek each other out at all. We both thought that it was fine to be alone in the house, and not so fine to have to talk to one another when we met by chance. To Georgine, I was the kid who took care of the dogs. To me, she was a weird girl who didn´t really belong anywhere. Really, a little ghost who lived in the remotest recesses of the old house. Her adoptive parents didn´t really pay much heed to her presence there.
I had a room of my own. A nice room with oaken walls, a line of narrow windows with trees in front, and with a beautiful colonial type writing desk at which I sat to write poetry sometimes.
I used to want to be a poet then. One evening, as I lay in bed reading, but really falling asleep, I was starteld by a light sound and a soft motion of the bed. Georgine was sitting by my side, Her eyes were wide and wild, as if she was afraid of me, yet staring at me fixedly. She was wearing a light sleeveless pink blouse and short faded denims. Her hair fell heavy with curls on her lithe shoulders.
After a long silence, she said: " you´re the only one here and even if I don´t like you I can only tell you what´s going on"
She moved her long legs closer to mine, until we were touching.
"So what´s going on?" I asked her.
"The guy my stepmother lives with. The Brazilian. He is out to kill her and get her fortune"
"How do you know?"
"It just makes sense. When he is driving the car he makes sure he startles her now and then, hoping she´ll have a heart attack, an infarction of the myocardium, it´s called. She´s got a week heart. A bad heart, in fact"
There was a gold green shimmer coming in through the windows as the light was filtered through the folliage outside. It was almost fall. Georgine was pressing her hard thighs tight agaisnt my own. She rested her right hand on my forearm, almost caressing me. Her face was so close to mine now that I could feel her hair tickling my cheek. Her breathing was audible in the cool silence. I thought I might have to kiss her, and felt a wave of panic.
" He doesn´t have to get away with it. You and I can become lovers, and kill him before he kells her, Then we will get married and that´s that"
"Married"?
"Of course. One needs to be married, doesn´t one?"
As suddenly as she had come in, she got up from the bed and took off. I was left in confusion.
I thought I heard her laughter as she moved into the depths of the house, but perhaps I was imagining.
From that time on, I thought about georgine all the time.
Especially when I was removing tics from the dogs with a pair of small pliers, and heard them explode into a bubble of blood , I thought about Georgine and what she had told me.
Yet the days went on in a sort od pleasant, silent stupefaction. Fall came and the woods around the house went crazy with warm hues, ochre, yellow, pink, red. I rode my bike into the woods and felt I was moving though a fairy realm. Sometimes I would find little lakes of such an intense blue that they seemed unreal. I sat on the shores of these waters knowing that the calm and happiness could not be forever, that the golden solitude would not last.
At the end of that automn Miss Lana Worthman suffered a fatal heart attack. Her Brazilian common law husband seemed to disappear into thin air. He was not even present at the funeral. I teturned to Canada , to be with my parents while finishing school. And Georgine remained, in my mind, a sort of spirit that came and went, somtimes very distant, other closer.
A lot of years later I visited the house in Long Island. It was totally delapidated, overgrown with ivy, the roof collapsed and all the windows boarded up. It hadn´t been sold. I felt a need to break into the building and walk around inside, in the dark, looking for her, for Georgine.
But that would have been absurd.

LOS MUSLOS DE ANETTE 10

Su llegada fué anunciada con meses de antelación. Consecuentemente, para cuando llegó yo ya tenía formada una imagen mental de cómo era. La supuse callada, pálida, flacucha, con gafas, una chica tímida, inteligente y un poco hosca. Sin embargo, lo que me habían dicho es que era rara, que necesitaba tratamiento especial, que ningún profesor anteriormente había conseguido comunicarse con ella ni interesarla por el idioma inglés.
Pero a los dieciocho años, Anette ya estaba acabando la carrera de derecho. Era una persona privilegiada en terminos intelectuales, pero socialmente incapaz, huraña y retraída hasta un punto enfermizo.
La pasaron a mi áula como si se tratase de la Reina Idiota. Exactamente como si fuera incapaz de encontrar nada por sí misma: con empujoncitos suaves entre tres personas, su madre, la directora de la academia, y otra estudiante. Y talmente parecía que aquella joven no caminaba sino que flotaba a ras del suelo, con la cabeza muy alta, la melena negra ondulando un poco tras ella. Su mirada, que incluso entonces era impresionantemente intensa, oscura, bella, no estaba exenta de un terror que le asomaba desde el alma.
Yo la esperaba. Me levanté para recibirla. La chica estaba tan rigida como la doncella de hierro, la Virgen de Nuremberg. "Tratela con suma discreción y delicadeza" me habían dicho.
Ni que decir tiene que Anette venía de una familia muy rica. Solo así se explicaba tanta deferencia. A los niños raros de los pobres se les trata a voces. Los padres de Anette pagaban a la academia un pastón para que su hija aperndiera el inglés. De Oxford. Yo era el afortunado que iba a enseñarle. Y no podía fracasar.
Me dejaron a solas con ella. Era una clase privada. Le miré a los ojos, sonriendo con amabilidad. Le dije que me llamaba tal y cual, y que encantado de conocerla. Ella me miró como si no hubiese oído una palabra. Había un muro entre ella y yo. Advertí entonces lo desarrollada que estaba fisicamente, lo bien formado de su cuerpo. A través del vidrio de la mesa podía ver sus muslos cruzados sobre la silla: el sueño de Donatello, toda la armonía y equilibrio de la creación, muslos perfectos, fuertes, un poco tostados por el sol del verano que ya había terminado. Bajo la falda azul más bien corta, de tela cara, los muslos de Anette invocaban a los beso del aire, de la sal marina, de mi boca. El corazón se me desbocaba. Me ardía el centro de cuerpo. ¿Cómo iba a dar clase a aquella hermosura silenciosa, perturbada, sin cometer un error? Pero supe que no me importaría incluso acabar en la cárcel por una noche con ella.
De todos modos, ella era mayor de edad. Y yo era un hombre de principios y nada fuera de lo normal ocurriría. Trataría a Anette con toda la formalidad del mundo. Aunque estuviese enamorado (¿enamorado?) de ella.
A Anette le gusta el color marrón oscuro. Viste maravillosos jerseys de ese color, y faldas, y botas de esplendido cuero. Pero los pañuelos que lleva al cuello, de fina seda, son malvas, o quizá púrpura profundo. Colores ciertamente peculiares para una mujer tan joven: clásicos, sobrios, pero sobre su cuerpo tambien sugestivos. La melena castaño oscuro de Anette le cae sobre los hombros, en torno a su rostro de ángel, como un halo de penumbra.
- My name is Mark- digo- What is your name?
- My name is Anette- contesta, ruborizandose deliciosamente, y abriendo involuntariamente los muslos, solo un poco.
- Nice to meet you.
- You too, thak you.
- Ese thank you es innecesario, Anette- No tienes que decir thank you despues de decir " un placer conocerte".
Repentinamente, su cara se pone roja, su gesto se endurece, comienza a temblar y siento que se está conteniendo, que quiere saltar sobre mí y sacarme los ojos con las uñas. Tengo un poco de miedo. Acabo de comprender de golpe el problema de Anette: la soberbia, la arrogancia desmedida. No soporta que la corrigan. No acepta que pueda equivocarse ni que la aconsejen, por eso tiene problemas con todos los maestros que la tratan. Sus ojos me miran con un odio inúsitado, con tal desprecio e ira que por un momento pierdo toda seguridad en mí mismo.
- Podría arrancarte los labios a mordiscos, hijo de puta: la piel a latigazos.
Apenas puedo creer haber oído semejante barbaridad de los labios de Anette. Ahora sonríe. Es una especie de demonio irresistiblemente cruel y hermoso. Me muero de vergúenza y de deseo.
Empieza a lamerse los labios lascivamente , sonriendo con sus ojos perturbados. Su mano desciende hacia la juntura de los muslos y se acaricia . Reguerillos de saliva le descienden de la boca a la barbilla. Es como si estuviera en trance.
- Te la voy a chupar hasta que te desmayes y la diñes, cabrón.-dice.
Y yo, aterrado, comprendo que ya el primer día, en la primera lección, he fracasado. He fracasado y voy a ser el exclavo de la joven Anette, hasta que ella se harte.

An occurence on Dialysis

The Summer is ending. It hasn´t been any good up here in Northern Spain. Rainy and chilly most days and the misty mountains making sure the clouds coming in from the North sea never go away.
This is Atlantic Europe and the rain sucks, it is true torture. Doubly so as you come out of the dialysis session, late in the evening and, as you wait for the ambulance to come, pick you up and take you home you realize that you still have about one hour and a half of travelling through really scary mountain roads, in the rain, before you get home and to a meal and to bed, or TV, or whatever it is that awaits you.
The ambulance service is a good thing. It drives us to and from dialysis free of charge. Most drivers are patient and polite. A lot of them are young, sturdy, and they have this attitude that if you are on dialysis you´re just a write off as a human being, will not produce anything of value any more and have to be treated with gentlenes, warmth and condescendence. Yet if there happens to be a soccer game that evening they turn the radio on full blast, regardless of the fact that they have an ambulance full of dizzy, weak,even nauseous patients. The guy from the radio screams "GOOOOOOOOOOAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAALLLLLLLLLLLLLLLLLL", endlessly, and we, just fresh from dialysis, feel like soemone just put a screw through our heads.
The ambulance itself is not a smooth vehicle. It hops lke a metal kangaroo up and down those muddy and rocky mountain roads taking home bunches of hillbillies with end stage renal failure, old a lot of them, and then me. I get to see some really sisnister country side, some really remote hamlets which are not found on any map. Most of them only inhabited by a few old people. Everybody else has left to leave in the cities.
The ambulance drivers are really fine people.
Last week a guy who begun dialysis at the same time as I did, in 2008, left the facility and started to bleed from the artery. Instead of returning to the dialysis centre to get help, he just put a towel around his arm. It would have worked if he had been bleeding fron the vein, but it was the artery and he died from blood loss in only a few minutes.
"How stupid can you be?" said a smart ass at dialysis. But I knew the guy who had died had always been weird and had just been waiting for a chance to die, and found it then. He just didn´t want to get help.
I don´t blame him. I don´t blame anybody for doing what they feel is best for them.
When I am hooked up to the machine sometimes I have strange visions. Last Thursday I fell half asleep looking at the great streaks of rain flowing down the big window panes at the dialysis room . I saw a pair of nasty red eyes looking at me savagely from the darkness of my own heart. And then two twisted, long fangs glittering in the moonlight or some kind of light. I was sweating cold sweat and having awful cramps and experiencing a sort of physical and spiritual descent into a maelstrom inside myself. The nurses and doctors came and took my blood pressure and it was extremely low, so they begun to put salt serum into the tubes. I felt like vomiting but I didn´t. I felt like praying for mercy but I thought fuck it.
Later I was told I shouldn´t gorge on watermelon as I had been doing because then they would have to take extra kilograms out and I would suffer episodes like they one I had just gone through. But I will gorge on watermelon . Life is not worth living if I can´t do that. I love watermelon. I might eat enough of it one day to get a potasium overload and croak. That would be an ok way to go, I´m sure.
I told Noelia, the ambulance driver, to be extra careful driving along those crooked mountain roads that night, with such dreadful rain, for I had had a premonition and I had seen The Devil.
She laughed. She thinks I´m funny. I like Noelia. she is a helathy blond girl with a lot of love for all those old people she takes home at night.
We were driving thorugh a really wooded area and to our right there was a deep precipice, The rocky wall of the chasm glimmered in the rain. Suddenly, ahead of us there appeared two bright evil looking eayes out of the darkness. Noelia had to swerve the vehicle to avoid crashing into the beast in front of us. It had a mean looking face, and the sharp fangs shone menancingly while it made some shrieking noise meant to terrify us. We nearly fell over the edge of the precipice.
Later Noelia said she had actually been on the alert because on my warning, and that is why we didn´t all die that night after dialysis, on our way back home, in a collision with a wild boar.

LA PRUEBA

La vida pone nuestro amor a prueba.
Y nos sorprende descubrir que no amamos tanto como creémos.
Eso pansaba ella, Edelvina, en el silencio, en la mudez de aquel piso bien soleado, sentada en el sofá de preciosos diseños, junto a su madre, la inmovil, la silenciada, la de la cara torcida.
Su madre preciosa. Tan alerta, tan inteligente e ironica, otrora.
Edelvina trabajaba y cuidaba de su madre.
Se había divorciado hacía mucho. Tenía una hija de veintirés años.
Había vuelto al piso que su madre ocupara durante años, en una ciudad del norte de España, antes de que la paralizase la ambolia. Había vuelto de vacaciones, por un mes, con la madre en la silla de ruedas, empujando la silla por aeropuertos, calles, autobuses.
Y habían vuelto porque en España vivía su hermano, que tambien estaba enfermo. Para que él y la madre se vieran tras casi cinco años de estar separados, de vivir en continentes distintos.
Edelvina está sentada en el sofá de hermosos diseños, de colores alegres, que la madre compró hace tantos años. Junto a la ventana entreabierta por donde se cuela una brisa que agita los visillos, está la madre, rigida, en la negra silla de ruedas. Y al lado de Edelvina, tambien sentado en el sofá, el hermano, pálido, con la tez amarillenta de los enfermos del higado. Lo mismo puede vivir veinte años más que morir esa misma tarde.
Edelvina se siente exhausta. No tiene tiempo sino para trabajar, cuidar a su madre y pensar en enfermedades. Quisiera tener un amante, pero los hombres que la conocen se apartan de ella. Parece cansada y ellos intuyen que está deprimida, que lleva un gran dolor dentro.
Es una de esas mujeres de la que otros dependen física y emocionalmente. Una situación tan seria que nadie quiere acercarse a no ser que sea absolutamente obligatorio.
Lo peor es que entre ella y su madre ya no hay tanto que decir. La madre sigue intimando, con gestos, que Edelvina lo está haciendo todo mal en la vida, incluso le indica a veces, con sorna, que a ella, a la madre, nunca se le había escapado ningún hombre al que hubiera querido, mientras que todos huían de Edelvina.
El amor profundo de Edelvina es puesto a prueba constantemente por la madre, por el mundo.
Ahora el hermano tambien la mira con cierto reproche, y le dice:
-Edelvina, tú te preocupas maravillosamente de mamá...pero yo tambien estoy enfermo, ¿sabes? y no le importa a nadie, aparentemente.
Edelvina siente un odio repentino por los dos. Por la madre paralítica, por el hermano consumido, enfermo y tambien abandonado recientemente por su mujer.
- Oye. dice- ¿ te puedes quedar con mamá un ratito?. Necesito bajar y comprar algo para la comida.
Y sale del piso. A la calle. Hace un sol de justicia. Hay mucha gente. Ninguna sonrisa. Nadie la conoce. No quiere conocer a nadie. Decide ir a la estación del tren y escapar, vivir de ahora en adelante en el anonimato. Olvidarse de su familia, de cambiar los pañales a la madre, de preocuparse constantemente por el hígado de su hermano. No quiere aburrirse más. Es atractiva aún. Hay un mundo abierto ante ella.
Lentamente entra a Más y Más, el supermercado.
La madre es diabetica. Tiene que comprar los yogures con edulcorante.
Diariamente, de forma más o menos parecida, el amor de edelvina es puesto a prueba.

En aquel país no sabían nada de la legión extranjera española. Por lo tanto, cuando en aquel pasillo de hospital comenzó a retumbar la canción del legionario, los médicos, camilleros, enfermeros y enfermos acudieron a asomarse para ver qué pasaba.
Lo que pasaba era que mi padre estaba siendo acarreado al quirófano en camilla a lo largo de aquel pasillo, y sin que nadie lo notase, había camuflado un pequeño magnetofón entre las sabanas y puesto aquella música marcial a tope.
Me tocó a mí explicar a aquella gente, en inglés, que mi padre había sido legionario en el Sahara español y que como iba a ser operado del pulmón y eso representaba un riesgo, había puesto la canción de la legión como quien marcha al ataque.
Nadie le dijo que apagara el aparato, solo que bajara el volumen. Aquella gente suele ser comprensiva y liberal.
Intuí que , como cualquier persona normal, mi padre estaría pasando miedo según se acercaba el momento de operarse, así que se me ocurrió tomar su mano en la mía y apretarsela con cariño, para inspirarle valor.
Su respuesta fué apartarme de un manotazo y decir, " a tí qué te pasa, ¿es que eres maricón?"
Y por un momento me pregunté si acaso lo era, ya que no entendía lo que había de malo en tomar su mano en la mía en semejantes circustancias. Se trataba de mi padre, al fín y al cabo.
Tuve que abandonarle una vez que le introdujeron en el ascensor. La operación tardaría seis horas, quizá más. Pensé que me iría a comer por ahí: Los hospitales siempre me abren el apetito.
Era verano y me fuí a Chinatown para comer en un bufet. Hacía mucho calor. Puede hacer un calor sofocante en aquella zona pantanosa que llaman La Herradura, entre Detroit, Toronto y Chicago. Mientras engullía comida china de segunda categoría pensaba en lo mal que nos habíamos llevado siempre yo y mi padre.
Yo era una persona sensata, lógica, y él un romántico empedernido que adoraba toda la parafernalía militar y los libros de aventuras. No tenía ideologías políticas, pero quería formar su propio partido en Norteamerica. Tenía una extraña visión de aunar Canadá y España en una única potencia militar. Ni que decir tiene que a nadie parecía interesarle tal proyecto, excepto a un gallego amigo suyo que se llamaba Pedro.
Pedro le decía a mi Padre que si se hubieran conocido a finales de la guerra, él hubiera enviado a mi padre al trullo, puesto que no era un tipo patriota. Mi padre, por su parte, pensaba que Pedro era una excelente persona, aunque bruto y solapado, como todos los sentimentales, sobre todo los gallegos.
Iban a cortarle medio pulmón a mi padre. Yo sabía que saldría bien de la operación, pero presentía que moriría en uno o dos años, porque el cáncer se le extendería. Me pregunté si alguna vez me había querido, ya que para mí él era un ídolo.
Lo cierto, y esto lo supe más tarde, es que me tenía unos celos tremendos. Y eso por que le parecía que mi madre se preocupaba más de mí que de él. A veces trataba de influenciarme contra ella y la familia de ella. Mi madre era huerfana de padre. Había sido críada por su hermano mayor cuando su padre fúe asesinado un poco antes de la guerra civil. Era un activista de izquierdas, un minero muy popular que daba discursos por ahí. En la foto de sus funerales había gente incluso venida de Francia, con el puño en alto.
La familia de mi madre nunca vió a mi padre con buenos ojos. Les parecía un poco loco, aparte de que venía de una familia de derechas. Incluso muchos años después de muerto Franco, mi padre y mi abuelo, mi abuela, ya centenaria y sin memoria, besaba el retrato de Fraga Iribarne que había mantenido sobre su mesita de noche desde finales de la guerra.
Se dió pues en mis origenes una dicotomía que por otra parte no era poco común en la España de entonces. En consecuencia, nunca fuí capaz de tomar nada que tenga que ver con preferencias políticas del todo en serio, y desconfío sobremanera de la gente que está demasiado segura de sus creencias.
Debo decir ahora acerca de mi padre que si tuvo que emigrar, a pesar de considerarse y auto proclamarse afiliado al régimen de Franco, fué por acciones que redundaron en beneficio de gente que él consideraba oprimida, explotada y expolíada de sus derechos. Total que el mismo régimen al que era adepto se hartó de sus acciones socialistas y le puso de patitas en la calle. Esto despues de que hubiera ejercido de juez en la audiencia territorial de Oviedo durante algunos años.
Muchos años despues mi padre todavía soñaba con que se le indultara, dándole su antigua posición, para volver a una España que en realidad ya no reconocería, pues había cambiado a pasos agigantados.
Extraña la nostalgia que siempre agitó a mi padre. No sentía aprecio alguno por las tierras verdes del norte, ni por la culta Cataluña, ni por la poética y extrovertida Andalucia. Soñaba con vivir en Aragón o en Soria. Era un enamorado de los paisajes aridos y sin verdor, de la tierras altas heladas en invierno y abrumadoramente cálidas en estío. A lo largo de su vida trató de ahorrar dinero para comprar una casa de piedra cerca del Moncayo. Y pintaba constantemente, de memoria, aquellos paisájes que solo conocía por la poesía de Machado y las leyéndas de Becquer.
-Soria, Aragón: tierras guerreras, puras, elevadas, cuna de místicos y ascétas- decía.- Lo demás son chorradas.
Yo admiraba cierto desapego, cierta lejanía que había en sus cuadros, una especie de distanciamiento del sufrimiento y las preocupaciones humanas que llenaban aquella pinturas de extraña belleza.
Aunque mi padre no podía pintar otra cosa que no fueran muros de piedra , tierra sin árboles y montes desolados, yo le admiraba por su arte. Pero tambien es cierto que sus intentos de plasmar rostros o cuerpos humanos o animales eran risibles.
A los diecisiete años, decidí seguir sus pasos como pintor e hice mi primer cuadro. Esto causó a mi madre un disgusto muy fuerte, ya que consideraba la aficción de mi padre al arte una de las causas inmediatas de que nunca tuvieramos suficiente dinero y de que mi padre perdiera un empleo tras otro. Eso no era extrictamente cierto, peo no se podía culpar a mi madre por estar harta de lo que ella describía como aquellas "pintarrajeadas".
Mi primer cuadro fué un desnudo: un elegante desnudo hecho de imaginación de una chica que me gustaba por aquel entonces.
Se lo mostré a mi padre, casi esperando que me felicitase por lo bien hecho que estaba.
-Tiene cierto talante, y tambien talento- dijo- pero se ve que eres más de la familia de tu madre que de la mía. Es un cuadro decadente, casi pornogáfico, sin aquellos valores eternos que deben reflejarse en una verdadera obra de arte. Sin embargo, no te preocupes. Te enseñaré a pintar vistas de Aragón o de Soria-

IN DIALYSIS

There are days when I think I deserve what I got. So does every and each one of my mates at the dialysis facility. One of them said the other day that he was sure dialysis was a divine way to humble the arrogant. To prepare him for the next life, in a place where eveybody is more humble than here. The guy I am talking about has a weird name and he looks a little like an Irish friend of mine from the old days, the same squinting blue eyes, the same smily expression, and an inner toughness which is read easily in his voice and manners. Like a child that has been toughened by growing up in a rough house. He lives in a cottage in the mountains, by himself, where the ambulance drives him to from his dialysis sessions.
This guy never complains about anything. I have never heard him say that he was tired after his four hour long blood cleansing. I have never seen him walk with any sign of fatigue or dizziness. When in spite of the clamps, he starts bleeding at the end of the session, he winks at the nurse and says his blood is cherry red and so it must be really healthy blood.
We sit in the lobby on these cold metal chairs like a bunch of ghosts, most old and yellow skinned from the built up toxins in the body. Others, a bit younger, like myself, are under the delusion that we look healthy because we do a fair amount of moving around, even swimming, everyday. The truth is that we all want to deny that if we weren´t on a life support system(the fucking machine, bless it) we would all be quite dead.
Yet dead is a very common state of being for people. Most people who have ever lived on this planet happen to be dead already. Most others haven´t been born yet. It follows that those who are living right now are the fewer.
We all will spend most of TIME dead. So cheer up and do not be afraid. Prepare to join all those millions, some of whom you probably know and are longing to see again.
How futile it is to worry about losing life when it is a law that we shall lose in any case.
There are so many faces on the other side that I would love to kiss again, even if it is with my spirit alone. I have seen them in reveries and in dreams. They wait.
The guy with the squinting blue eyes talks to another patient whom I also like a lot. A fifty five year old woman from an impoverished African country. She used to be a teacher. She migrated to Spain and worked here for a while, until she was diagnosed suddenly with end stage kidney failure. She was placed on dialysis and, much like myself, could not return to where she came from because there is no convenium between Spain and her country to facilitate dialysis if she decides to return. IN Spain, you can ask to be moved anywhere in Europe, so you can actually live anywhere you wish within the EU and get dialysis free of charge. But this does not apply to Canada, Africa, or some other countries. So we are stuck here. On the other hand, the treatment here is superb and we all feel very comfortable with it, within the context of the disease.
The blue eyed guy, who is about seventy five, must be tired of living alone, because he is courting the African woman in his own bizarre way. He doesn´t talk much, and when he does his mountain jargon is hardly comprehensible. He simply pulls out a bunch of mint candies from his pocket and gives them to the woman, who takes them and laughs.
She finally told him that if she wanted her to go live with him he might consider giving her something more than candies, but she knew what a tight ass he was, and couldn´t expect much from him. So she would never move in with him, though she was a very good cook.
He still woos her. They have both been coming to dialysis for three years and a half.
I hope the unfullfilled romance goes on for many years.
I might talk about it later.
I am typing with the punctures from the needles still fresh on my arm, and I fear I will start bleeding, so I will stop right here.